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        而他，从未真正记得过任何人。

        也许，他真正Ai上的，不是那人，而是那个在他身上写故事的人。

        他不是被Ai，他是被书写。

        而他，甘之如饴。

        这一夜，他没有去找对方，他只是把房间里的镜子转过来，坐在床上，轻轻地问自己：

        「你到底想成为谁？」

        「我不知道。」

        「你到底是谁？」

        「……我不知道。」

        自问自答，像个白痴，可他自始自终都知道答案。

        并非巧妙地回避，而是偏偏不愿去碰触。

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